A pedido de muita gente aqui está escrita minha e de uma matéria que gosto muito, os pintas de Portugal.
É Sábado e o Sr. Silva vai até ao café.
Como é Sábado convém vestir uma roupinha mais desportiva.
O seu fato de treino roxo comprado na feira mais próxima é o ideal. A meia banca, para condizer com a risca da manga e como não tem ténis nada melhor do que o seu sapatinho de verniz bicudo.
O cabelo cheio de brilhantina cintilante e a pulseira de ouro com a medalhinha da nossa Senhora de Fátima dá o seu toque de macho latino. E lá vai ele com o seu andar gingão até à esquina. Chegado ao café pede uma mini como era habitual. Diz ele que é para matar o bicho. Mirando a vizinha do quinto andar o seu pensamento aquelas frases: És boa como ó milho, fazia-te, cozia-te enfim os seus pensamentos mais carnívoros dão asas à sua imaginação. Ela respeitosamente lha para ele com um sorriso crítico, cumprimenta-o.
Despois de dar dois arrotos e falar um pouco de futebol e do seu clube preferido sai para ir ter com os amigos à tasca mais próxima para dois dedos de conversa sobre o seu tema preferido, o futebol.
Mais uma mini e para abrir o apetite para o almoço vai um bagaço que cai sempre bem. É desafiado para uma suecada e como bem jogador as minis sucedem-se até à hora do almoço.
Já em casa, assim que entra grita à mulher se o almoço já está feito, sentando-se no sofá e abrindo o jornal “record” comprado há minutos.
Com o cozidinho à Portuguesa e a sua litrada de tinto já na barriga que mais parece uma barriga de grávida de oito meses, é hora da sesta para descansar a manhã árdua e agitada. É assim os pintas de Portugal.
Felino
O meu outro espaço